Llora lejos el afilador
su llanto de cuchillo.
Corta el silencio de las horas
donde diálogo contigo.
Por un momento,
hago miel en la tarde,
que triste y desganada
veo declinar con mi memoria.
Los últimos pájaros regresan al nido
cruzando el plomado cielo,
y desde aquí,
veo como muere la luz lentamente
según se aleja el sonido y tú te alejas con
él.
¡Tal vez, alguna vez me amaste!
M M
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